как-то совсем ничего не хочется.
жизнь делится на несколько частей.
Сынулька, потом опять сынулька, Идеальный мир, готовка, сон.
Все. Писать совершенно не хочется. Раньше хоть в стол, а теперь... от вида ворда прямо тошнит. Тетради похоронены где-то в полках.
Жалко-то как.